V poklidných starých trámech
mezi netopýrem
a úbělem křídel jitra
ryla jsem si verše do dřeva
o nekončící lásce
o vůni pečiva
z kuchyně
a bosé nohy mě zábly
záblo mě i malé okénko
za ním leskly se zámotky snů
na které jsem nemohla dosáhnout.
Zlomek nebo nerozvinutý zámotek vzpomínky, noblesní expozice delšího příběhu...
Jak je mnohé nadosah, přesto mimo možnost si alespoň sáhnout. Smotek mě i tak zaujal.
introvertní záležitost. Ale vzácně trefná a líbivá, i když jen asi někomu, kdo to zná ...